Дневник

Она достала блокнот, вырвала из него листок. Чистый, белый… взяла ручку и стала писать.

 Ровные, маленькие буквы одна за другой, как стойкие оловянные солдатики, выстраивались в ряды. Ряды ее мыслей и чувств. Она писала письмо, которое никогда не достигнет своего адресата. Письмо, которое она никогда не отправит, а он никогда не получит. Ей так много хотелось ему рассказать, а он бы просто не стал ее слушать. Ее боль, достигшая пиковой точки, возможно, ее личной вершины Эверест, сейчас медленно перемещалась на листок бумаги. Быть может,  завтра она забудет обо всем, порвет, а лучше сожжет этот листочек, но сегодня он ее лекарство, молчаливый доктор в белоснежном халате, спасающий от агонии безысходности.

«Привет… Как твои дела?»

Стоп! Это совершенно не то, что она хочет ему сказать!

« Я скучаю без тебя! Без твоих рук, губ, глаз! И пусть это звучит слишком банально, но я простила тебя… Возможно это не правильно, девушки не пишут первыми, не признаются в любви, не говорят о своих чувствах, но кто говорил, что я правильная? А может в этом есть и твоя вина? 

Нет, я не говорю, что люблю тебя, не говорю, что не смогу без тебя жить или дышать! Это глупо. Я все смогу! Я ведь сильная! Проблема в том, что я не хочу все это без тебя. Но кто сказал, что тебе интересны мои желания? 

Возможно, ты давно уже обо мне забыл, ведь прошло столько времени, и все твои слова тогда, были не более, чем игра. Игра, в которую играют продвинутые мальчики, чтобы затащить в койку очередную наивную дурочку. Что ж, ты должен собой гордиться! У тебя все получилось. Я повелась. Глупо, в какой-то момент, я даже поверила тебе и вот результат – боль. 

Иногда, когда боль достигает своего апогея, а слез уже нет,  я сворачиваюсь клубочком, под мягким пледом, подаренным тобой, «чтоб у моего котеночка не мерзли ножки», и смотрю в одну точку. В такие моменты , время как-будто останавливается, реальность теряет границы и существует только эта безумная боль. Мне кажется, что если б не мой от природы низкий болевой порог, я б давно сошла с ума от боли. Наверное, кто-то там сверху, еще до моего рождения знал, что в моей жизни будет слишком много разной боли.

Я почему-то вспомнила нашу первую встречу. Нет у меня не было любви с первого взгляда. В тот вечер ты был лишь моим оружием мести, такой крупногабаритной игрушкой, которую я использовала в своих корыстных целях. Я даже не запомнила тогда твоего лица! А встретив на следующий день, я не узнала бы тебя из трех, не говоря уже о тысячи. Я даже не могу вспомнить, в какой момент ты исчез, ведь я получила свой трофей, вызванное с твоей помощью – чувство безумной ревности! Тогда ты был не важен, но чувство уюта и тепла, оставшееся после разговора с тобой, я запомнила надолго. Потом у нас были еще мимолетные встречи, даже был страх, гнев, злость. Были флирт, ничего не значащие улыбки, взгляды и слова. 

В какой же момент я потеряла контроль? Когда твои руки, обнимающие меня за талию стали границами моего мира? Когда твои поцелуи стали важнее кислорода?

Мне так о многом хочется тебе рассказать. За это время столько всего произошло… но я знаю, что что для тебя это не имеет никакого значения.

Я видела вас. Видела той ночью. Видела все, для того чтобы понять – я твое прошлое…»

В этот момент ее боль стала невыносимой. Она отчетливо вспомнила улицу, машину, их поцелуй и как погас свет в окне. Этого было достаточно, чтобы понять, она больше ничего не значит в его жизни.

Листок бумаги, вырванный из блокнота, уже не был таким чистым и белым. Ровные, маленькие буквы кое-где превратились в размытые кляксы, от упавших с ее глаз слезинок. 

 Она покрутила его в руках.  Перечитала еще раз. Прислушавшись к своим внутренним ощущениям, дописала всего пару предложений:

«Бумага лечит лучше любых докторов и быстрее любого времени. Я буду тебе писать. Писать письма, которые я никогда не отправлю, а ты никогда не получишь. Сладких снов, мой … человек»